Un jour enfant, un jour adulte,
Après tout on passe notre vie à jouer le reponsable,
Qui sans être inculte,
Joue à faire le môme dans le sable.
Mature ou immature,
Après tous on devient notre future,
Avec ou sans l'aide de quelqu'un,
On essaye de faire qu'un.
Cette enfant qui clope les erreurs des grands,
Qui sont probablement des "glands",
Lui laissant respirer un monde sans freins,
Fini le calendrier des saints.
Seul, ce prototype d'adulte lui parle dans sa chambre,
Et le blottit contre lui, le pouce dans la bouche,
Il se remémorre ses époques de "couches",
Avec cette peluche sans membres.